23 08 2007
ich stehe vorm Spiegel, versuche Form in mein Haar zu bringen, vermeide Blickkontakt. vor fünfzehn Minuten habe ich meinen Vater zurück gerufen, vor zwei Stunden ist meine Mutter gestorben. ich war auf einer Party, habe getanzt. wahrscheinlich rieche ich nach Alkohol. ich schäme mich, so zu meinem Vater fahren zu müssen. draußen hupt das Taxi.
schnitt
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